Dias de Sangue e Estrelas - Laini Taylor - Livro 02

1

A GAROTA   DA    PONTE

Praga, início    de  maio.   O   cinza    do  céu  pesava nos      telhados    de      contos de   fadas,  e    o

mundo todo     assistia.     Até satélites tinham sido direcionados   para      a    ponte   Carlos,

para     o    caso    de  os...     visitantes...       voltarem.    Coisas estranhas  já      haviam acontecido

naquela     cidade antes,  mas     não tão estranhas   assim.   Pelo     menos      não desde  que

existiam     as  câmeras     de  vídeo   para     provar  o     ocorrido.    Ou      para     explorá-lo.

—  Por favor,   me diga     que      você     quer       fazer     xixi.

—  O   quê?    Não!     Não,     não quero.  Nem       adianta       pedir.

—  Ah, qual     é.   Eu  mesma faria     se  pudesse,    mas      sendo      menina      não dá.

—  Eu  sei. Tão injusta, essa    vida.    Mesmo assim    não  vou      fazer      xixi no  ex-

namorado  da  Karou  por você.

—  O   quê?    Eu  não ia   pedir    isso.      —  Em seu       tom      mais      razoável,    Zuzana

explicou:    —  Só  queria  que      você     fizesse  xixi em  um balão    para      eu  atirar    nele.

—  Ah. —  Mik fingiu   pensar no  assunto      por cerca    de  um segundo      e    meio.   —

Não.

Ela bufou.

—  Que     seja.    Mas     ele bem     que       merecia.

O   alvo     estava a    três metros deles,  dando   depoimento      a      uma     equipe de

reportagem     internacional.  Não      era a     primeira      vez,     nem      mesmo a    décima.      Zuzana

tinha    perdido      a    conta.  O   que      tornava       essa    entrevista  ainda      mais    irritante       era o     fato

de  estar    sendo  gravada     bem     em frente    ao   apartamento    de      Karou, que      já    tinha

recebido    atenção      suficiente   de  vários    órgãos   de  segurança pública      sem     que      o

endereço   fosse   devassado no      noticiário.

Kaz      dedicava-se    a    construir    sua      fama     como   ex-namorado      da  “garota da  ponte”,

como   Karou  vinha   sendo  chamada   após    o     confronto   que      atraíra  olhares      de  todo     o

mundo para     Praga.

—  Anjos   —  sussurrou  a    repórter,     uma      bela     jovem  que      era um misto   de

modelo      de  revista e    assassina, ao  típico    estilo    das       repórteres. —  Você    sabia?

Kaz      riu. Zuzana,     que      já    imaginava  a     reação   dele,    deu      uma     risada  fingida

também.

—  O   quê,     que      anjos   existem      mesmo?     Ou que   minha      namorada  não gosta

deles?

—  Ex-namorada  —  murmurou  Zuzana      acidamente.

—  As  duas    coisas, acho    —  disse    a      repórter,      rindo.

—  Não,     nenhuma   das      duas    —  admitiu Kaz.      —  Mas     Karou      era toda     cheia   de

mistérios.

—  O   quê,     por exemplo?

—  Bom,    ela era muito   fechada,    muito   mesmo.      Eu  não sei nem      de  que      país

Karou  era,      ou  o    sobrenome      dela...  se  é     que       ela tem      sobrenome.

—  E    isso      não o      incomodava?

—  Que     nada,   era maneiro.    Uma    garota  bonita  e     misteriosa?      Ela carregava  uma

faca     na  bota,    sabia   falar     várias   línguas e     estava  sempre      desenhando    monstros   no...

—  Conte  como   ela atirou   você     pela     janela!  —  gritou      Zuzana.

Kaz      tentou  ignorá-la,   mas     a    repórter       ouvira.

—  Isso     é    verdade?   Ela machucou      você?

—  Bem,    não foi  a    melhor coisa    que      já    me  aconteceu.      —      Uma    discreta     e

charmosa  risada. —  Mas     eu  não me machuquei.      Foi minha  culpa,      na  verdade.    Eu  a

assustei.    Não      foi  minha  intenção,    mas      ela estava um  pouco      agitada      por causa  de

uma     briga    em que      tinha    se  envolvido.   Estava  coberta      de      sangue      e    descalça    no  meio

da  neve.

—  Que     terrível!      Ela lhe contou o    que       houve?

—  Não!     Porque estava ocupada    demais  atirando-o   pela     janela!      —  gritou

Zuzana      mais    uma      vez.

—  Foi uma     porta,   na  verdade     —  disse     Kaz,      fuzilando      Zuzana      com     o    olhar.

Então   apontou     para     uma     porta    de   vidro     atrás      dele.    —  Aquela ali.

—  Esta?   Esta     porta      aqui?

A    repórter      estava maravilhada.   Ela  estendeu   a     mão     e    tocou      a    porta    como   se

houvesse  um grande significado ali, como    se  o    vidro     novo,      substituindo     o    anterior,

estilhaçado      por um ator      medíocre   sendo   lançado      aos      ares,      fosse   algum  tipo      de

símbolo     importante para     o      mundo.

—  Por favor    —  pediu   Zuzana      a    Mik.      —  Ele está      bem      aqui,    embaixo    da

varanda.    —  A    garota  tinha    as  chaves do   apartamento     da  amiga, o      que      havia   sido

bastante    útil  para     dar um sumiço nos       cadernos   de   desenhos  de      Karou  antes   que      os

investigadores pudessem colocar as  mãos     neles.   Ela queria   que      Zuzana      fosse   morar

ali, mas     agora,  graças a    Kaz,     o    lugar     tinha     virado  um circo.      —  Olhe.   —  Ela

apontou.    —  Vai direto   na  cabeça dele.    E     você      bebeu  litros    e      litros    de  chá...

—  Não.

A    repórter      se  aproximou de  Kaz      com      um ar       conspiratório.

—  E    então,  onde    ela está      agora?

—  É    sério     isso?    —  murmurou  Zuzana.      —  Como  se  ele      soubesse. Até parece

que      ele só  não contou para     os  outros  vinte     e     cinco      repórteres  porque estava

guardando o    furo      de  reportagem     só       para     ela.

Ainda   na  escada,     Kaz      deu      de      ombros.

—  Todos  nós vimos.  Ela saiu     voando.     —  O   garoto  balançou   a      cabeça como   se

não pudesse    acreditar,   e    olhou   direto   para      a     câmera.     Ele era      tão mais    bonito  do  que

merecia.    Kaz      fazia    Zuzana      desejar      que       a     beleza fosse      algo     que      pudesse    ser  revogada

por mau     comportamento.    —  Ela saiu      voando       —  repetiu ele,      fingindo     estar

abismado.

Aquelas     entrevistas eram    uma     peça    de   teatro    para     ele:      o      mesmo espetáculo

repetidas   vezes,  com     apenas      algumas     pequenas   improvisações      dependendo    das

perguntas. Já   estava ficando cansativo.

—  E    você     não tem      ideia    de  aonde  ela       possa  ter  ido?

—  Não.     Ela vivia     sumindo,   passava    dias      sem     aparecer.      Nunca  dizia     aonde  ia,

mas     sempre      voltava      exausta.

—  Você    acha    que      ela vai voltar      desta    vez?

—  Espero que      sim.     —  Outro   olhar     emocionado     para     as      câmeras.    —  Sinto

saudade    dela,      sabe?

Zuzana      gemeu como   se  estivesse   com      dor      de  barriga.

—  Aaaaaah,  faça     esse    cara     calar      a     bocaaaaaa!

Mas     Kaz      não se  calou.  Virou    para     a       repórter       e    disse:

—  A    única    coisa    boa      é    que      posso   usar     essa       experiência      no  meu     trabalho.    A

saudade,   a    dúvida. Isso     enriquece  muito   a       performance.

Em outras  palavras:   Chega de  Karou, vamos  falar      de  mim.

A    repórter      embarcou  na      dele.

—  Então   você     é      ator...

Zuzana      não aguentava mais.

—  Vou     subir.   Você    pode    segurar       seu      chá de       bexiga. Eu  me viro.

—  Zuze,   o    que      você     vai...     —  começou    Mik,      mas     ela já      estava saindo com

pressa.      Ele a      seguiu.

E    quando,     três minutos     depois, um  balão    cor-de-rosa       caiu     lá      de  cima    direto   na

cabeça de  Kazimir,     ele deveria       agradecer  a    Mik,      porque não foi  “chá de  bexiga”      o

que      estourou    em cima    dele.    Foi perfume,     litros     de      perfume,    misturado  a

bicarbonato     de  sódio    para     formar  uma      pasta    grudenta,   que      se      emaranhou      em seu

cabelo e    fez seus    olhos   arderem.    A     expressão  no   rosto    de      Kaz      foi  impagável.

Zuzana      soube  disso    porque,      embora      a    entrevista  não fosse   ao      vivo,     a    rede      de  tevê

achou  que      valia     a    pena      transmiti-la.

E    ela foi  ao  ar   várias   e    várias      vezes.

Foi uma     vitória,  mas     vazia,   porque,       quando       ela tentou  ligar      para     o    telefone     de

Karou  —  pela     milionésima      vez —, a     chamada    caiu     direto   na      caixa    postal, e    Zuzana

soube  que      o    aparelho    estava desligado.  Sua      melhor amiga      tinha    desaparecido,

provavelmente ido parar    em outro    mundo,      e     mesmo ver repetidas      vezes   Kaz      sem

fôlego  sob      uma     coroa   de  pasta   de  perfume      e    pedaços    de      balão    cor-de-rosa      não

compensava   isso.

Se  fosse   xixi, compensaria. 

(...)

2

CINZAS E ANJOS 

O   céu do  Uzbequistão,   aquela noite.

O   portal   era uma     fenda   no  ar.  O   vento   o    cortava      nas      duas     direções,    sibilando

como   o    ar   da  respiração  passando   pelos   dentes,      e    nos      limites   tremulantes     do  portal

via-se  o    céu de  um mundo revelando  o    do  outro.   Akiva   observava       as  estrelas

mesclando-se  ao  longo   da  fenda,   preparando-se para     atravessá-la.       No outro    mundo

as  estrelas     de  Eretz    cintilavam, visíveis-invisíveis,  visíveis-invisíveis,   e      ele fez o

mesmo.     Haveria      guardas     do  outro    lado,    e    ele não sabia   se       deveria      revelar sua

presença.

O   que      o    esperava   em seu       mundo?

Se  seus    irmãos  o    tivessem    denunciado     como   traidor, os       guardas     o    prenderiam

imediatamente...   ou  pelo     menos tentariam.  Akiva   não queria  acreditar      que      Hazael

e    Liraz    pudessem ter  desistido     dele,    mas     os  últimos olhares      dos      dois     ainda   estavam

bem     vivos    em sua      memória:    a    fúria     de  Liraz    por sua       traição, a    revolta silenciosa  de

Hazael.

Ele não podia   arriscar      ser pego.    Vivia    assombrado    por outro       último   olhar,   mais

penetrante e    mais    recente       que      os  deles.

Karou.

Dois     dias     antes   ela o    havia    deixado     no  Marrocos,  e    o       olhar    que      lhe lançara antes

de  partir    fora      tão terrível que       ele quase  preferia      que      ela o       tivesse matado.     E    a

tristeza dela     nem     tinha    sido      o    pior.     O   pior      fora      sua       esperança, a    inapropriada    e

rebelde      esperança de  que      o     que      ele lhe dissera não fosse       verdade,    quando      ele sabia

com     a    mais    absoluta    e     realista      certeza      que      era.

Os quimeras   tinham sido     destruídos.       A    família dela      estava morta.

Por causa  dele.

A    infelicidade      de  Akiva   o    consumia.  Ia   lhe corroendo  aos       poucos,     e    ele sentia  a

dor a    todo     instante,    como   se  dentes o    dilacerassem   —  a      tristeza que      o    devorava   por

dentro, a    verdade     sombria     do  que      tinha    feito,    atormentando-o       como   um pesadelo

do  qual     não conseguia acordar.     Naquele    momento,  Karou  podia       estar    rodeada     pelas

cinzas  de  seu      povo,   sozinha     nas       ruínas  escuras     de      Loramendi...     ou  pior,     podia   estar

com     aquela coisa,   Razgut,     que      a     levara  de  volta    para     Eretz.      E     o    que      aconteceria

com     ela?

Akiva   devia   ter  ido atrás    deles.   Karou  não entendia.   O   mundo       para     o    qual     ela

estava voltando    não era o    mesmo de   suas    lembranças.     Ela não       encontraria      nenhuma

ajuda   ou  conforto     lá    —  somente     destruição  e    anjos.  Patrulhas      de  serafins     eram

frequentes nas      antigas terras   livres    agora,  e    os  poucos quimeras      restantes    eram

acorrentados   e    levados     para     o     norte    sob      o    chicote dos      traficantes de  escravos.   Eles     a

veriam —  quem   não a    veria,   com     seu       cabelo lápis-lazúli, a      deslizar      sem      asas

facilmente  pelo     ar? Ela seria    morta   ou       capturada.

Akiva   precisava   encontrá-la antes   dos       outros.

Razgut dissera a    ela que      conhecia   um portal,  e,   considerando  o      que      ele era —

um dos      Decaídos   —, provavelmente  conhecia   mesmo.     Akiva      havia   tentado

localizá-los,      mas     sem     sucesso,    de   forma   que      no  final     das      contas não tivera   opção   a

não ser voar     em direção ao  portal   que       ele próprio tinha      redescoberto:  aquele diante

do  qual     estava agora.  Qualquer   coisa     podia   ter  acontecido durante      o    tempo   que      ele

tinha    perdido      sobrevoando   oceanos    e       montanhas.

Ele decidiu ficar     invisível.    O   dízimo era fácil.     A    magia  não      vinha   de  graça;

exigia   como   pagamento      a    dor,      que       o    antigo  ferimento      de  Akiva   supria  em

abundância.     Seria    muito   simples      trocá-la pela     quantidade      de      magia  necessária para

apagá-lo    do  ar.

Então   ele foi  para      casa.

A    mudança   na  paisagem  era sutil.     As  montanhas      dali se      pareciam   muito   com     as

montanhas      de  lá,   embora      no  mundo humano     as  luzes    de      Samarcanda   brilhassem  à

distância.   Ali  não havia   nenhuma   cidade, apenas       uma     torre     de      vigia     no  alto      de  uma

das      montanhas,     com     dois     guardas     serafins      andando    de      um lado     para     o    outro    atrás    do

parapeito,  e,   no  céu,      a    melhor forma   de  reconhecer       Eretz:   duas      luas,    uma     brilhante

e    a    outra    um mero    fantasma,  quase      invisível.

Nitid,    a    lua brilhante,   era a    deusa  de  quase  tudo      para     os      quimeras   —  menos dos

assassinos      e    dos      amantes    secretos.   Esses   eram      devotos     de  Ellai.

Ellai.    Akiva   se  retesou      ao  vê-la.    Ela bem      podia   ter-lhe      sussurrado,     Conheço

você,    anjo;    afinal,  ele não tinha    vivido    um mês      em seu      templo,      bebendo    de  sua

fonte    sagrada,    e    até sangrado   lá    dentro   quando      o    Lobo      Branco quase  o     matara?

A    deusa  dos      assassinos      provou meu      sangue,     pensou      ele.      Será     que      tinha     gostado,

será     que      queria      mais?

Ajude-me   a    encontrar   Karou  em segurança, e    você     terá até a      última   gota     dele.

Ele voou    para     o    sudoeste,  o    medo   o     puxando    como   um      anzol,  e    ainda    mais

rápido  à    medida      que      o    sol subia   no  céu e    o    medo   se      transformava   no  pânico  de

chegar tarde    demais.     Tarde   demais e... o     quê?    Encontrá-la      morta? Ele revivia  a

todo     momento   o    instante     da  execução    de  Madrigal:   o    baque      surdo   de  sua       cabeça

caindo e    o    retinir   dos      chifres batendo      no  chão     e    a      impedindo de  rolar      para     longe   do

cadafalso. E    não era mais    Madrigal,   mas     Karou, a    protagonizar      aquelas      lembranças,

a    mesma alma    em um corpo   diferente     e    sem     chifres para      impedir que       sua      cabeça

rolasse,     apenas      a    improvável seda    azul     de  seu      cabelo. E      embora      seus     olhos   fossem

agora   negros em vez de  castanhos, ficariam      embotados      da      mesma forma,  se

revestiriam novamente      do  olhar    pétreo   dos      mortos,      e    seria      seu      fim.  De novo.   De

novo,   e    dessa  vez para     sempre,     porque não havia   mais      Brimstone  para      ressuscitá-la.

Dali      em diante, morte   significava      morte.

Se  ele não chegasse  lá.   Se  não a      encontrasse.

E    enfim   surgiram    à    sua      frente:   as  ruínas  que      um dia foram      Loramendi,      a    cidade-

fortaleza    dos      quimeras.  Torres  tombadas, ameias destruídas,      ossos      carbonizados,

toda     a    cidade um campo de  cinzas. Até as   barras  de  ferro     que      um dia se  arqueavam

sobre   o    lugar    tinham sido     arrancadas,     como   se  pelas      mãos    dos      deuses.

Akiva   sentia  como   se  estivesse   sendo  sufocado   pelo      próprio coração.

Sobrevoou as  ruínas, procurando      um vislumbre   de  azul     naquela      vastidão      de  cinza    e

preto    —  o    cenário de  sua      terrível vitória    —, mas     não      encontrou  nada.

Karou  não estava lá.

Ele procurou    durante      todo     aquele dia e    também     no  seguinte,      por Loramendi e

além,    perguntando-se    furiosamente   aonde  ela poderia      ter  ido e      tentando    não passar

a    se  perguntar  o    que      podia   ter  acontecido com     ela.      Mas      as  possibilidades ficavam

mais    sombrias   à    medida      que      as   horas   passavam, e    seus      medos se   transformavam      em

pesadelos inspirados  em todas   as  coisas   terríveis     que      ele já      tinha    visto     e    feito.

Imagens    assaltavam      sua      mente.  Várias  vezes   ele levou   as  mãos      aos       olhos   para     afastá-

las. Ela não.     Karou  tinha    que      estar     viva.

Akiva   simplesmente  não conseguia  sequer pensar na       alternativa.